Yo, de mayor

Últimamente pienso mucho en mi futuro. Sé que no debería pero, con el montonazo de tiempo libre que tengo por aquí, sobretodo desde que no me quedan libros que leer, el puto cerebro se pone solo, sin que nadie se lo mande, y luego sale lo que sale. Así que parece ser que mi futuro me preocupa más de lo que yo mismo pensaba, mucho más de lo que me preocupaba cuando me puse el mundo por montera y me fui allende los mares, muchísimo más de lo que iba alardeando por ahí.

Me obsesiona la idea de conseguir vivir de lo que me gusta hacer y, además, tener tiempo para regalarme un viajecito largo de vez en cuando. Y lo que me gusta hacer es escribir, no sé si bien ni mal, no sé si con el talento suficiente, pero me gusta escribir, y si pudiera vivir de ello, si algún iluso me pagara por escribir lo que fuera, artículos, reportajes, esquelas, horóscopos, si ya, en el colmo de la buena suerte, me pagara por escribir chorradas, si eso me diera para ir tirando, más mal que bien pero tirando, firmaba mañana mismo.

Claro está el problema de qué hacer para vivir mientras se consigue vivir de escribir. Ahí los requisitos están claros, trabajos de media jornada o esporádicos que dejen tiempo para seguir buscándote la carrera de plumilla. Yo qué sé, enseñar a viejos a utilizar Internet, espero que no descubran cómo los vilipendio en este blog, hacer de guía de viajes dirigiendo rebaños de guiris por la entrañas de Barcelona, o alrededores, o no tan alrededores; dirigir proyectos de cooperación al desarrollo, pero claro, eso ocupa mucho tiempo y es lo que no quiero que me ocupe, mucho tiempo; vender palomitas en los cines Verdi. Algo que permita ir tirando, digna o indignamente, hasta que llegue lo bueno. Se admiten ideas.

Y para eso tanto estudio, tanta pasta tirada al mar en formaciones que me llevaron a dedicarme a un trabajo que no me gustaba. Pues sí. A veces a algunos gilipollas como yo nos cuesta casi cuarenta años decidir hacia dónde queremos que vaya nuestra vida, miles de cicatrices de darnos una y otra vez contra la pared. La mente de los tarugos es así. Y aunque sepa que ya nunca disfrutaré del dinero que tuve, elijo cobrar poco y vivir mucho, que mi profesión no sea un trámite para trincar la pasta, que me motive, que me guste, que me enriquezca, que me permita vomitar todas las chorradas que llevo dentro y que ya no me caben.

Ah, y de vez en cuando una escapadita de seis meses por esos mundos de dios. ¿Quizás estoy pidiendo demasiado? No. En realidad no estoy pidiendo, pienso cogérmelo sin permiso. Y si no lo consigo que por lo menos me deje la piñata en ello. Dicho queda.